Cuando los indis se hagan viejos
y nosotros nos traicionemos,
nos matemos sin espada,
y sin nombre condenemos
lo poco que hayamos sido y poseído,,,
acaso desposeídos de lo que mola,
por causahabientes que nos dejan,
despojados de lo sido en el angosto
espacio de la autoridad,
herederos de la modernidad...
(ya nada se desordena a través de ellos
ya son otros que no fueron,
vestidos de muerte y gravados)
Cuando los indis se hagan viejos
y se agolpen como zombis
hieráticos en conciertos
de hombres viejos, también zombis
y sea como de muerte un espectáculo,
y no tengan nada dentro,
y no sean nada dentro, porque
a todo hayan renunciado,
como corruptos por el tiempo
que es donde reside el mal...
Resucitados de sus vidas muertas
de hombres ciegos de ciudad,
donde se esconden los amantes,,,
venidos en estampa tosca
como parcas en ciega horda.
Cuando los zombis se hagan viejos
y nada reste de su sombra,
salvo el tenue silbido de lo dicho
y de lo nunca hecho:
Sea que de poco sirven los principios
si es como si no los tengo...
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