Como inmenso tiempo
sin novedad, contemplo lo efímero
de una hoja cualquiera de un ciruelo...
Nada levanta el vuelo
con voz canalla y con presencia;
nada alimenta
esta conciencia absorta de momentos
que estoy siendo.
Ya entre el silencio
de la tarde camicace, todo cubierto
ya por el manto de luz roja,
noto como caen las hojas
y se arrastran por el suelo casi muertas.
...de paso por Madrid, diciembre de 2015
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