Vuelta a casa.
Demasiado tarde para arrepentirse de nada;
demasiado pronto para ser sincero
conmigo mismo.
Un triángulo de luz
desenmarca un conjunto absorto de rayos
y la noche de destrucción que se avecina
nos impide...
Hoy no habrá más ruido
más que el de los truenos;
las gotas serán lo único que veamos
y la sangre lo más púrpura...
¿No sé si entiendes el sacrificio?,
¿somos sacrílegos por comprenderlo?
Confiesa, confiesa, confiesa,
te da pena la luz de la tormenta.
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